Yo estaba viendo el fútbol

Ya habían pasado 10 días desde que se inauguró el museo Que Viva Sinaloa, las entradas y contactos marchaban bien. Los turistas daban vueltas y simulaban (muy bien) leer las biografías de los personajes del lugar, los niños seguían las huellas de pintura en forma de pie humano y las muchachas al fondo, en el patio, hablando del último galán. Todo armonizaba, quizá porque era un día soleado y sereno con aire marítimo de promedio, el sosiego entraba por los poros y ahí se quedaba.

Alrededor de la cuadra se escucharon carros que hacen que sus llantas se descompongan, rechinidos alarmadores y estruendos asustadores. Todos en la casa voltearon a la salida y al cielo, algunos curiosos salieron a la banqueta para saber qué cuernos estaba pasando allá fuera. Cuando menos se lo imaginaban, dos carros estilo cazafantasmas entraron a la cuadra, disparando al aire balas y palabras altisonantes.

Todos, hasta el más valiente, entraron a la casa corriendo desesperadamente, cerraron las puertas y los encargados del museo llamaron a la ineficaz policía. Uno de los amenazadores hombres gritó algo medio poético y tétrico: “nos enteramos que en este museo se expone a la gente de Sinaloa que ha sobresalido a través de los años, por eso venimos de Culiacán a hacerles una petición: queremos que pongan al Chapo, el es el más rico del planeta, y eso es una proeza”, una voz valiente dentro de la casa arriesgadamente lo interrumpió “no estén chingando”. Esa sincera respuesta y todo lo que se bebieron, aspiraron y fumaron, fue lo que desencadenó la ráfaga de balas y la pena de todo México, pues estos criminales habían matado a 6 muchachas, 14 adultos, 2 guías de museo y 8 niños. 30 inocentes.
Cuando los medios omnipresentes, omniscientes y omnipotentes llegaron, uno los polizontes públicos estaba entrevistando a un vecino, y este enseguida dijo “yo no me di cuenta de nada oficial, yo estaba viendo el fútbol”.